Jeffrey Eugenides – The Infernal Machine, de Bursa a Detroit

O fresco familiar duplica como uma longa viagem histórica, desde as colinas do Monte Olimpo na Ásia Menor e Esmirna em chamas, até ao nevoeiro de São Francisco nos anos 70, passando pelo Michigan, a Proibição, as fábricas Ford, o nascimento da Nação do Islão, os motins raciais de 1967, o movimento hippie. Lá se vai o cenário.

Mas acima de tudo, nenhuma hereditariedade grega sem mito, tragédia, oráculo, Deus ex machina, e aquelas leis cegas do destino, das quais nenhum mortal pode escapar. Pois se os Olimpíadas olhassem gentilmente para as uniões incestuosas, travestis, mudanças de género, mudanças súbitas de identidade sexual, as indecisões da Mãe Natureza e a consanguinidade, Édipo sabia algo sobre isso. Assim, quando a maldade dos deuses encontra a inexorabilidade da providência e a ignorância dos humanos, a história promete ser explosiva.

Deve também dizer-se que nas pequenas aldeias das colinas de Bursa, não são muito exigentes em relação ao livro de família, e acontece frequentemente, por falta de pretendentes recém-chegados nestes territórios isolados, que se casem entre primos “à moda grega”. Mas depois de nove gerações destas uniões fechadas, os cromossomas começam a enredar a língua e a ficar emaranhados. Surgem estranhezas, genes recessivos que adormecem à espreita, à espera que o destino se ponha em movimento para encontrar a sua metade perdida e assim se tornar genes dominantes; a Grande Catástrofe será o detonador.

Então Desdemona e Eleutherios Stephanides, ambos primos mas também irmãos, tirarão partido do seu anonimato na sua longa viagem a Detroit para superar o proibido e casar em 1922. O seu filho também casou com o seu próprio primo, que deu à luz Calliope Helen Stephanides, a narradora* da saga. “Recapitulemos: Sourmelina não era apenas minha tia, ela é também minha avó. Além de serem meus avós, Desdemona e Lefty eram meus tios-avós e tias-avós. Os meus pais eram meus primos em segundo grau, e o meu irmão era também meu primo em terceiro grau. “Assim, certamente, ainda que Ex ovo omnia**, a árvore genealógica da família Stephanides requer tomar notas.

A transmissão do gene amaldiçoado e as histórias familiares contadas como um épico dão lugar, no meio do livro, ao “caso” de Calliope, uma vítima cândida da turvação hereditária, daquela espada de Dâmocles que paira sobre cada berço. Passamos então da saga clássica ao romance introspectivo e realista, onde o sopro da história dá lugar a teorias médicas e ao road movie de um adolescente em busca de si próprio. Se o médico que a trouxe ao mundo a declarou uma “menina”, será necessária Calliope, agora Cal, uma boa dose de audácia, perseverança e resistência à imensurável estupidez e às falsificações de charlatães psico-hormonais para tomar a sua vida nas mãos e assumir-se como um rapaz.

Para Calliope/Cal é um hermafrodita perfeito, geneticamente masculino mas com dois órgãos sexuais, criado como rapariga em completa ignorância da sua especificidade, devido à cegueira médica. Se estes factos contraditórios se mantiverem juntos durante a primeira infância, a perturbação hormonal da adolescência provocará a destruição do corpo e do coração de Calliope/Cal, e ela já não será capaz de encontrar o seu caminho. O livro transforma-se numa acusação vitrificante de psicólogos, sexólogos e endocrinologistas de todas as listras, que olham e apalpam estes hermafroditas com uma pena pouco saudável e os consideram antes de mais como pessoas doentes que precisam de ser tratadas e “reconfiguradas”, obviamente sem pedir a sua opinião. A escolha de lhes atribuir um ou outro sexo, de os mutilar permanentemente, de os alimentar à força com hormonas, varia consoante a moda, a ressonância de um artigo, a fama de um sexólogo, a audácia de uma nova teoria.

Mas Calliope/Cal vê de longe o charlatão do ego que escava na sua intimidade e a faz ver pornografia à milha para “estudar” as suas reacções (o adolescente tem então apenas 14 anos e estamos na década de 70!); ela/ele brinca com as certezas e preconceitos do pseudo-doutor com uma astúcia consumada, antes de estalar os dedos e fugir para a costa ocidental para finalmente partir para a sua verdade, deixando o seu “sexo reprodutor” muito para trás.

Jeffrey Eugenides possui, pela sua parte, a dupla pertença cultural, americana por nascimento, grega por ADN. O romancista evita a armadilha do romance temático algo abafado que teria atormentado a narrativa. Pega estradas secundárias, permite-se digressões poéticas e subtis, sabe olhar para o mundo desde a altura de uma criança e de um adolescente, descreve com extrema delicadeza o que pode restar do grego na vida dos emigrantes frescos, notando também com um pouco de melancolia o contraste entre o mundo dos homens e mulheres, brancos e negros, a velha Europa e o Novo Mundo, as tradições e o modernismo, e claro, o destino e o livre arbítrio.

Middlesex é um pouco de tudo isso, desde o cultivo da seda na Ásia Menor no início do século XX, até aos argumentos dos proponentes do adquirido versus o inato um século e meio mais tarde, através dos olhos de um ser um pouco à margem, e por isso particularmente bem colocado para se enrolar no fio da pequena e grande História. É sobretudo uma reflexão sem dogmatismo ou respostas brutalmente afirmadas sobre este sexo “intermédio” que colide com a noção de “normalidade”, não tão normal como isso. “Sempre existiram hermafroditas, sempre. Segundo Platão, o primeiro homem foi um hermafrodita, metade homem, metade mulher. Depois as duas partes separaram-se. É por isso que todos estão à procura da sua outra metade. Excepto nós. Já temos as nossas duas metades”

*Calliope, musa da poesia e eloquência

** nas Metamorfoses – Ovid

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